Wciąż pachnie dymem

z naszej kawiarni,

gdzie przy stoliku, sączyłam wino

a ty wlepiałeś we mnie wzrok.

Tam moja dłoń

w twojej drżała,

to tam wystarczył dotyk ust

by latać zaczęły moje motyle.

Za późno pukam,

już nie otworzą się tamte drzwi,

w ścianach kawiarni, inny zapach,

daleki, obcy i już nie mój.

Przy stoliku, inna dziewczyna

i inny chłopak wlepia w nią wzrok,

moje ubranie nie pachnie dymem,

pijane winem, zdechły motyle...

Spróbuję nowe nauczyć latać.